Drzwi zatrzasnęły się. Marina skończyła śniadanie, umyła talerz i wybrała numer siostry.
„Katia, on odszedł. Na dobre. Groził rozwodem i podziałem mieszkania”.
– A co z tobą?
— Dałem mu policzek i wyjaśniłem o akcie darowizny.
– Wow. Trudno.
— Siedem lat pobłażliwości wystarczy. Dość.
– Marink, jestem z ciebie dumny. Naprawdę.
„Katio, zadzwoń do taty. Powiedz mu, że wszystko idzie zgodnie z planem. I powiedz mu, że jego smakołyki są niesamowite”.
Minął miesiąc. Cisza nie zapadła od razu – przez pierwszy tydzień Olga Pietrowna dzwoniła bez przerwy, ale nie do Mariny, tylko do Denisa, a ich rozmowy sprowadzały się do jednego: „Porozmawiaj z nią, niech wszystko wróci do normy”. Kiedy Denis przekierował Marinę na pocztę głosową swojej matki, domagając się, by „się opamiętała”, zablokowała numer teściowej i przestała o tym myśleć.
Wiktoria napisała jedną wiadomość: „Marina, naprawdę potrzebuję trzydziestu tysięcy na dentystę Arsenija. Proszę. Zwrócę mu”. Marina odpisała: „Wika, masz męża. Skontaktuj się z nim”. Wiktoria już nie odpisała.
Władimir Andriejewicz w ogóle nie zadzwonił. Budowa jego domu stanęła w miejscu.
A potem wydarzyło się coś nieoczekiwanego. Zadzwonił Maksym.
– Marina, tu Maxim. Proszę się nie rozłączać.
– Słucham cię.
„Chcę przeprosić. Za Vikę, za całą tę sprawę. Szczerze mówiąc, nie wiedziałem o połowie przelewów. Kiedy do mnie wtedy zadzwoniłeś, sprawdziłem kartę Viki i swoją i byłem oszołomiony. Okłamywała mnie.”
„Maximie, nie jestem na ciebie zły. Nie masz z tym nic wspólnego”.
„Nie, czekaj. Chcę, żebyś wiedział: wczoraj wysłałem ci przelew. Sto dwadzieścia tysięcy. Tyle udało mi się zebrać. Resztę spłacę ci w ratach”.
Marina milczała.
— Cześć, Marina?
– Jestem tutaj. Maxim, nie musisz.
— Muszę. Vika marnowała pieniądze na bzdury, a ja przymykałam na to oko. To też moja wina. I coś jeszcze. Odchodzę od Viki. Złożyłam wypowiedzenie. Nie z powodu pieniędzy, ale z powodu kłamstw. Nie mogę żyć z mężczyzną, który okłamuje wszystkich, łącznie ze mną.
– Przepraszam.
„Nie żałuj. To była słuszna decyzja. Jak policzek, który dałeś Denisowi – czasami po prostu trzeba to zrobić i nigdy nie oglądać się za siebie”.
– Skąd wiesz o tym policzku?
„Denis powiedział. Powiedział wszystkim. Narzekał, że go upokorzyłeś. A ja pomyślałem: nie, w końcu przestałeś się upokarzać”.
Ta rozmowa stała się przełomowa. Marina rozłączyła się i zdała sobie sprawę, że może już swobodnie oddychać.
Sobota. Słonecznie. Nowiutka Łada Luxe w kolorze ciemnej wiśni stała przy wejściu. Giennadij Pawłowicz pakował do bagażnika kosz bułeczek i termos. Matka Mariny, Tamara Siergiejewna, rozkładała koc na tylnym siedzeniu. Katia niosła torbę z farbami i płótno – niedawno zaczęła malować pejzaże na zamówienie, a dacza była idealnym miejscem.
„Tato, gdzie jest twój stary samochód?” zapytała Marina, siadając na przednim siedzeniu.
— W stodole. Schowałem na wszelki wypadek. Nigdy nie wiadomo, może się przydać.
„Ukrywasz wszystko, tato. Samochody, dokumenty, pluszowe przepisy.”
Przepisy na pluszowe przysmaki są święte. Zabiorę je ze sobą do grobu.
– Tata!
— Żartuję. Już powiedziałem Katiuszy. Tylko ona w naszej rodzinie wie, jaka jest różnica między ciastem drożdżowym a francuskim.
Katya wsiadła na tylne siedzenie obok swojej matki i zapięła pasy.
„Marinko, pamiętasz, jak jeździliśmy do tej daczy w Moskwiczu dziadka, kiedy byliśmy dziećmi? I samochód gasł na każdym zakręcie?”
— Pamiętam. Tata kopnął kierownicę i powiedział: „Sprzęt kocha pieszczoty”.
Giennadij Pawłowicz zaśmiał się cicho i przekręcił kluczyk w stacyjce. Silnik zapalił płynnie, bez najmniejszego zacięcia.
„To zupełnie inna sprawa” – pogłaskał kierownicę. „Nie Moskwicz”.
Wyjechali z podwórka. Tamara Siergiejewna wyjrzała przez okno i uśmiechnęła się. Katia otworzyła notes i zaczęła coś bazgrać ołówkiem. Marina wyciągnęła nogi i zamknęła oczy.
– Tato, czy wiesz, że w tym miesiącu obroty wzrosły o dwanaście procent?
— Wiem. Jestem założycielem. Dostaję raporty.
— Czy ty je w ogóle czytasz?
„Nie. Ufam ci. Po co miałbym czytać, co robi moje dziecko, skoro wiem, że mnie nie zawiedzie?”
Marina otworzyła oczy i spojrzała na ojca. Profil znany jej od urodzenia. Zmarszczki wokół oczu, muśnięcie siwych włosów, dłonie na kierownicy – spokojny, pewny siebie. Ten mężczyzna sprzedał wszystko, co miał, dla jej marzenia. I nigdy nie żądał niczego w zamian.
– Tato, dziękuję.
– Po co?
— Za smakołyki.
Uśmiechnął się. Katya parsknęła śmiechem na tylnym siedzeniu.
— A ja za przepis?
